当时那种恨，只想要往父亲脸上打。

觉得爸爸真的是太坏了。

后来还是忍住了。

我觉得心头的恨，似乎随着某种事情而蒸发了。

伴随着那个心中的我，伴随着我的灵魂，一同化作了烟火。

后来看到过一个外国的事情。

据说是人家一个孩子喜欢写作，父亲不让。

父亲抽了孩子三巴掌，孩子直接离开了家里，永远再也不回来了。

我当时心想，自己要是有勇气，也应该那样。

但是我的家庭环境不同。

我做不出来那种事情。

我需要去阅读的书有很多。

我需要写的东西更多。

不想是他，随随便便离开了，什么也不需要顾及。

再后来，听说了那个孩子的父亲老去了。

那孩子从没有在关心过自己的父亲。

知道父亲得了重病，知道父亲在医院里只有一个人。

而那孩子一直都在静静的写作，已经觉得那不是自己的父亲。

我想写书的人都有这种执拗。

如果一个人嘲笑你的职业，你有一种想去和人家干到死的觉悟。

哪怕那是你父亲。

可是不知道为什么。

在我身上，那种觉悟知识化作了烟火，静静的蒸发。

有一种说不出的感觉，充盈在那个被封锁的紧紧的我身上。

就像是小时候，为了一个梨我爸爸可以打我。

就像是后来，我想要写作，爸爸烧了我的文稿。

而当我愿意原谅他的时候。

痛苦的承认，以后再也不能吃梨了。

直到我不再写作的时候。

父亲才承认，我是一个正常的人。