一曲终了，崔斯特满意的回过头来。

眼前的约翰看起来已经安静下来，安静的过头，嘴唇都微微颤抖。

在约翰自认为能初步接受现实时，现实又给了他当头一棒。

“呃…崔斯特啊，这个……你说世界上有没有那种独自创造语言的人啊？”

“怎么可能，”

崔斯特沉思一会，露出向往的神色“我听说，有一种高级仪式叫，叫文明启蒙者。”

……

俩人沉默着，都不认为能在这话题上谈下去。

约翰又问了崔斯特这‘诗歌’的源头，崔斯特也不含糊，递给了他一本诗集。

约翰一看封面。

《格·罗塞尔诗选》

t的，我还格物致知呢，

没救了，这诡世界。

约翰冰凉的手指翻开了苍白的纸面，

我思，故我在。——1555年秋。

……

“怎么了”崔斯特见他沉默良久，不时发出感叹，担心他沉浸其中忘记了来这个高楼上的目的。

“没什么，罗塞尔真是个哲学家。”约翰不等他回话，把头撇过去看着下方的人群。

崔斯特点点头，没有再说什么。

两人就这么站着，在红月的关辉看着这个染成银白色的宁静的街道。

“二十三，二十四。”

黑色的人流中，几个人互相搭着手，嘴上蠕动着，在宁静的人流中，没有发出一点声响。

在其中一人的阴影中，位于脸部下方的一部分一开一合，手掌上的纹路不断变换，组成了一个个符号。

二十三，二十四。