他们谨慎在森林中前进，忽然响起枪声，士兵们争先恐后地寻找掩护，趴在地上，或是用树木作为掩体。

子弹击中了卡尔的左腿，他双膝一软，倒在潮湿的泥土上，疼痛灼痛了他，世界变成了一片混乱的喊声——“快！后退！”——以及他自己的狂跳的心脏的跳动声。在地面冲上来迎接他之前，他几乎没有注意到关于狙击手的疯狂叫喊。

咬紧牙关，抑制着想要逃逸的呜咽声。泥土和树叶粘在卡尔的出汗的手掌上。惶急扼住了他的喉咙。

“撤退！”少尉喊道，声音微弱而遥远，随后是一阵mp40的射击声。

卡尔奋力爬起来，想要追赶他的小队，肾上腺素掩盖了他腿部爆发的痛苦。但没有用。他踉跄了一下，地面猛烈地撞向他，他的视线模糊不清，郁郁葱葱的森林现在变成了一片令人头晕目眩的混沌。独自一人，沦落到被敌人摆布的地步，成为看不见的敌人的猎物的想法，让他感到心惊胆战。

撤退后的寂静是发聋振聩的，只有他嘴唇间发出的粗重的喘息声打破了寂静。泪水刺痛了他的眼睛，他小心翼翼地伸手去摸自己的腿，当他的手指碰到湿滑的温暖时，他忍不住抽搐了一下。血，滚烫、黏糊糊的血渗透了他的制服，染红了原本灰色的军裤。

又一声枪响，子弹从他的头上飞过，从他头顶的树上折断了一根树枝。

他彻底成了一个活靶子，一个狙击手的完美目标。绝望威胁要吞噬他。他还年轻，难道这就是他的结局吗？被自己的国家遗忘，被自己的战友抛弃。不应该是这样的，他不能死在这里，不能死在异国他乡，他还未见到祖国胜利。他是一名士兵，一个忠诚的德国人，然而现在他却像一只受伤的牲口一样躺在地上哀嚎，像被困在蜘蛛网的虫子，毫无用处，可怜巴巴的。耻辱和疼痛同时灼烧着他的身体。

他需要回到自己的防线，回到同志们身边，回到……任何地方，只要不是这里。卡尔倒换着双手，一点一点向落在地上的瓦尔特p38手枪挪动，张开颤抖的手向枪伸去，试图进行最后的挣扎。

但就在这时，一只沉甸甸的军靴猛踩在他的手上，将它钉在土地上。

卡尔仰起头，一个美国士兵高高地俯视着他，血淋淋的绷带紧紧地缠绕在他的左手臂上，右手抓着手枪对准卡尔的头颅。

他们长时间地互相凝视，两个敌人陷入了可怕的僵局。

“去你\/妈\/的，德国佬……”

士兵狠狠地碾了几下卡尔的手，一脚踹飞他的瓦尔特手枪，踢得远远的，扔掉他的步枪，甚至仔细得拔出他的匕首收到自己手上。确认这个德国人没有威胁后，士兵才把枪放下。

“我不杀伤员。”他唧哝着，一屁股坐在卡尔旁边，摘下钢盔，不慌不忙地解下水壶开始喝水，汗珠顺着沾满灰尘的脸颊流淌。“你很幸运我没有一枪打穿你的眼睛，要不是我手受伤了，你肯定当场死翘翘了。”

是啊是啊，感谢你的仁慈，趾高气扬的美国佬，要不是你躲躲藏藏打暗枪，你肯定当场就死翘翘了。卡尔用手肘撑起身体，将身体靠在树干上。他怒视着这位美国士兵——一个有着一头沙色乱发、从右脸太阳穴划到颧骨的棕疤，和一张因疲顿而皱起来的脸的年轻人。美国人注意到卡尔目光中的敌意，猛地放下他的水壶，用手背擦了擦嘴。

“你要说什么，杰瑞？”他吐出这句话，用了一个贬低德国人的蔑称。

卡尔张开嘴想回击，但他自身要命的处境的写照，让他停了下来。他只是在心里暗自臭骂，然后从制服口袋里取出绷带包扎腿伤。

“会不会英语？”

“会一点。”

拿腔拿调的美国佬背靠大树，把背上的斯普林菲尔德步枪和手枪放在一边，右手放在肚子上，“很好。省得我去学你们该死的德国话了。”他用下巴朝卡尔的腿努了努嘴。“看起来你有点麻烦，杰瑞。腿部中枪，小队没了，还和一个伤了手的美国佬儿困在这里，真是悲催——你是不是正这样想呢？”

“也许在我让你在这片该死的森林里流血致死之前，我们可以聊一聊。”他叨叨着把水壶扔向卡尔，金属在透过树叶的斑驳阳光下闪闪发光。“水？”

卡尔警惕地盯着他。这个敌人，这个刚刚决定他生死的洋基佬，现在给他提供帮助。这感觉像一场怪梦。他的嘴干得要命，但疑心咬着他不放。这是一种诡计吗，是缓慢而痛苦的折磨的前奏吗？

“咋地，怕我毒死你？放心，我喝过了的，我不会下毒……至少现在不会。”